A fuga

Mexia-me com dificuldade, o frio mantinha-me preso, nada que eu fazia parecia alterar o meu estado. Tinha de me mexer, de reagir, senão morria ali colado aquela árvore. Já tinha andado milhares de quilómetros e não avistava nada, só floresta e alguns animais. Pensei que vinha preparado para tudo, mas tudo não existe. Dou por mim a pensar em morrer, isto só mostra que sou fraco. O que me fará viver? A esperança de alcançar a felicidade? A esperança de alcançar o que tanto lutei para conseguir? Fujo? Do quê? Mas nada disso me dá vontade de continuar, só de desistir, de me abandonar por aqui e deixar-me morrer à fome e ao frio. Mas depois penso que morrer assim é muito doloroso, não posso morrer assim, sou demasiado fraco. Pensando nisso, resolvo seguir e não morrer. O dilema persiste, mas envolto nos pensamentos deixo-me ir e nesse preciso dia foi o dia em que fiz mais quilómetros.
Como sempre ao final do dia fazia sempre o meu acampamento. O medo de animais furtivos era sempre uma constante, mas até aquele dia nada tinha acontecido. Sorte? Talvez, pois não fui minimamente preparado para o que quer que fosse.
Trazia na mochila de viagem uma tenda, um saco cama para temperaturas baixas, várias latas de comida, um canivete Suíço, uma bússola, um mapa mais ou menos detalhado, um bloco de notas, alguma roupa, mas pouca e no meu corpo, várias camadas de roupa, que ia despindo consoante ia andando e voltava a vesti-las quando o frio chegava.
Montei a tenda, comi dentro dela para não deitar cheiros para a floresta, enterrei os restos de comida, organizei as coisas para dormir, escrevi alguns apontamentos no meu bloco e deitei-me. Era sempre muito complicado adormecer, mas o cansaço era muito e cedia sempre a ele. Os barulhos da noite são tenebrosos, mas após 7 dias a dormir na floresta, tudo parecia mais normal, menos assustador.
Eu fugia, fugia de tudo e de todos. A minha vida tinha dado um enorme revés, nada corria bem, era perseguido por tudo e por todos, não tinha paz, nem sossego. A minha mulher tinha-se envolvido com o meu melhor amigo, a minha filha mais velha tinha fugido com um ex-criminoso que já tinha causado muito sofrimento na nossa cidade, a mais nova não saía de casa porque tinha medo de morrer. A minha vida estava um inferno. Até que um certo dia cometi a desgraça da minha vida. Mais uma vez não preparei nada. A fúria invadiu os meu corpo. Peguei na arma de fogo do meu irmão e saí. Com o meu espírito fraco, sabia que não ia ter qualquer tipo de hesitação em executar o que tinha em mente. Desci a rua, serrei os dentes. A fúria, misto de raiva e desmotivação de viver, apodera-se cada vez mais de mim, nem sequer tinha a arma escondida, pendia na minha mão, agarrava-a com toda a força e na outra mão um urso de peluche, segurava-o pelo pescoço. Entrei na casa. Como sempre tinha a porta aberta. Procurei o que queria abater e quando finalmente encontrei, estava a olhar para mim, com um ar muito ameaçador. Apontei a arma e disparei. Caiu logo morto. Fugi e ainda fujo, vou continuar a fugir a expressão não me sai da cabeça. O cão, antes de levar com o tiro, pediu desculpa com os olhos, mas eu não quis saber. Abati-o ali, a sangue frio, sem remorsos, sem qualquer pingo de sentimento, só queria que o cão deixasse de existir, que se calasse.
Não vou conseguir... Mas vou tentar chegar ao topo daquele monte e ver como é cair no fundo deste vale, pois morrer ao frio e à fome não é para mim, sou demasiado covarde.
Assim fiz. Subi e subi, até que cheguei. Lá no alto, avistava quase toda a mata, a vista era de tirar o ar, muito bonita mesmo. Pensei que seria um desperdício sujar aquele sítio, mas fraco como sou, tomei a decisão de me atirar. Tirei toda a roupa, estava muito frio. Enchi o peito de ar, olhei o horizonte e deixe-me cair. Quando estava a começar a cair, ouvi um cão ladrar. Se já estava gelado, mais gelado fiquei. Interrompi a queda e olhei para trás. O cão estava ali, a olhar para mim e pela expressão, já ali estava há alguns minutos. Sentado, mirava com desprezo. Senti-me ainda mais despido e gelado. Perguntei-lhe o que ele estava ali a fazer. A sua cabeça ainda tinha sangue, mas parecia de boa saúde. Eu fiquei estático, sem reacção. Levantou-se e dirigiu-se na minha direcção. Eu naquele momento pensei que me fosse matar e a minha covardia era de tal forma que já não me queria atirar, não queria que o cão me matasse, ali. Só queria fugir e continuar a fugir. Ele aproximava-se vagarosamente. Olhava para mim, com uma expressão de paz. Eu olhava a ravina e estava muito próximo de cair. Implorei que parasse, ajoelhei-me e pedi-lhe perdão. Chorava como uma criança, estava de joelhos em frente aquele cão, de joelhos, cheio de medo de morrer. O cão, deu mais um passo e quando estava muito perto de mim, parou. Olhou para mim e disse: Tens lume?

Como é irónica a vida depois da morte, não é?