Dêem uma vista de olhos

Daniel Ash

Xmal Deutschland – Viva

No mesmo conjunto do álbum dos The Smiths, chegou-me um álbum, raro, difícil, mas pelos vistos não impossível de ter. É em CD, mas É LINDO NA MESMA!!!



Viva
Released: 1987
Produced by: Stranglers's Hugh Cornwell
Music Label: X-ile (Phonogram)
Members: Anja Huwe (vocals), Wolfgang Ellerbrock (bass 1980-89), Rita Simon (bass, 1980), Manuela Rickers (guitar, 1980-87), Fiona Sangster (keyboards, 1980-87), Caro May (drums, 1980-82), Manuela Zwingmann (drums, 1982-83), Peter Bellinder (drums, 1983-87)

All words and music by Xmal Deutschland except. "Will there really be a morning" original poem by Emilly Dickinson. Recorded at Brunwey Studios Hamburg and the Manor in 1986 except "Matador" and "Polarlicht" recorded at Brunwey Studios Hamburg in 1985. Sleeve by 23 Envelope. Sleeve photography by Nigel Grierson of 23 Envelope. Group photography by Anton Corbijn.

Matador
Eisengrau
Sickle Moon
If Only
Feuerwork (31. dez)
Morning (will there really be)
Manchmal
Polarlicht
Ozean
Dogma I

Mais uma vez, obrigado...! :)

The Smiths - Hatful of Hollow

Ontem e depois de uma longa procura, alguém que me é muito querido, deu-me um dos álbuns mais lindos, mas maravilhosos, mais alegres, mais tristes, mais românticos, mais agressivos, mais tudo, que eu mais gosto deles e que há-de ser sempre um dos meus favoritos:



Hatful of Hollow
Release Date: November 1984
Produced By: John Porter
Music Label: Rough Trade Records

William, It Was Really Nothing
What Difference Does It Make
These Things Take Time
This Charming Man
How Soon Is Now
Handsome Devil
Hand In Glove
Still Ill
Heaven Knows I'm Miserable Now
This Night Has Opened My Eyes
You've Got Everything Now
Accept Yourself
Girl Afraid
Back To The Old House
Reel Around The Fountain
Please Please Please Let Me Get What I Want

As letras

Obrigado, amigo! ;)

A minha avó!

Já dizia a minha avó:
Pessoa que anda de pernas bambas, tem sempre vontade de voltar.
Quem vê a alma, não vê a cueca.
Arriba, arriba, que lá vem água fria.

Também dizia:
Se queres ter tudo de bom, faz com que tudo de bom seja o teu desejo.

E dizia sempre que vinha da casa de banho:
Entre uma azeitona e uma uva vai uma grande diferença, uma é verde e a outra deixa a boca seca.

Palavras sábias proferidas por ela, como:
Meu filho.

Eu achava muita piada quando ela dizia esta, em forma de cantiga:
Se estás contente,
Lembra-te sempre,
Podes sempre,
Estar contente.

E quando ela lava a salada dizia em tom de gozo:
Ai!

Tenho as melhores lembranças dela, frases cheias de sabedoria, como:
Arranja um mulher que te compreenda e saberás dar o devido respeito à tua irmã.

Um dia ela pegou-me na mão, levou-me para a dispensa e disse:
Não digas a ninguém, mas eu andei com o teu avô.

Um dia, com os meus 16 anos, em conversa com a minha mãe:
Mas filha, o meu neto é um rapazinho já crescido e não necessita de usar esse cinto, o que irão dizer as raparigas de idade dele?

A minha avó!

Até logo.

Uma pequena dúvida...

O que havia antes disto?

Deixemo-nos de merdas!

Toda a gente sabe que há sempre algo para fazer, sem que se saiba.
O tempo que se quer dar a um assunto, ou até mesmo o sentido desse assunto, que é dito e retido pelas mesmas individualidades, cegas, ou até mesmo mudas, entre o que dizem e o que fazem está sempre a dois séculos de distância.
Nós, os pobres coitados, que estamos sempre na ânsia de receber o que se quer ouvir e ter, temos sempre o que eles querem dar, ou falar, sem que nos oiçam ou se preocupem em saber se é isso mesmo que queremos receber, ou se é o oposto, ou até mesmo basta saber se é algo mais para um lado que outro, se é necessário fazer um pequeno ajuste e estaria tudo bem. Bastaria ouvir ou ter a atenção de ouvir, mas não! Não querem ouvir, só querem falar e falar, sem nunca parar, sem nunca perceber que um dia quando se calarem não têm nada, nada resta, só o silêncio, pois quem estava já não está, o que um dia foi, não voltará a ser, e tudo porque não souberam calar-se e ouvir...
Há-de ser sempre assim, uns falam, outros não ouvem, até que um dia falarão todos ao mesmo tempo, em vozes diferentes, em sons diferentes, dialectos incompreendidos, sem sentido e sem nexo. Será assim ou já é?
O principio primordial das conversa é o dialogo, duas ou mais pessoas que conversam, trocam ideias, mantém uma conversação, com algum sentido, falando de assuntos que estejam interligados, que compreendam o que estão a dizer e a ouvir. Quanto mais tempo passa, mais acho que se fala sempre em línguas diferentes, mesmo que seja a mesma língua, ou que pareça a mesma língua, mas de facto não é! É mais um conjunto de palavras que juntas formam frases, em que o sentido desconhecemos ou julgamos desconhecer (esta frase é plágio), pois não queremos saber.
Este é por exemplo é o mesmo caso, estou a comunicar, mas não me estão a ouvir e eu também não, assim sendo, deixemo-nos de merdas e façam um favor, mantenham-se caladinhos!

Muito obrigado.

Caso queiram continuar a falar, enviem cassete com os vossos manifestos para um lado qualquer. Muito sinceramente, não sei para onde...

Linda e o desalinhado

Linda! Olhos lindos, o cabelo, escuro como a noite, mas brilhante como as estrelas, voz doce, tão doce que encanta, lábios... os contornos, a boca, as palavras, sem grande explicações mas sábias, não sei explicar, as palavras não me fluem, só a minha memória, ficou, ficou e ficou tudo na memória. Esboço um leve sorriso, mas porquê? Não te conheço, não sei quem és, só sei que te vi e que te ouvi. Porque são estas coisa assim? Porque estou sempre fora do tom e desalinhado? Porque imagino coisas onde não existem? Porque quero falar contigo, mas sei que não vou conseguir e não tem a coragem de pedir? Porque me assola o medo de conseguir? Que questões são estas? Serão as de alguém sem rumo? Ou de alguém que sabe o que quer mas está impaciente? Que tem muito para dar, mas não sabe receber, ou ainda ninguém soube dar...
Sei, que sei, achei-te linda!

Do desalinhado...

Quem és? Desculpa, não ouvi bem o teu nome...

A misteriosa sensação de te ter conhecido,
do primeiro impacto,
de saber
que algo se passa e é bom,
mas é difícil, nada fácil,
algo profundo
como eu gosto,
doce
como eu adoro,
das primeiras palavras,
de não saber
como te olhar, sem notares,
de te observar,
de estar, sem estar,
de saber
o que dizer, mas saber o que fazer.
De saber
que te podia ajudar a chegar
a sentir,
de saber
que estás a ser usada, mal amada
por alguém
que não te merece, que te esquece
que não te ouve,
que te usou e vai usar, que vai-te fazer chorar
pois tu estás,
mas há alguém que não está,
vais ver, vai se assim,
senti.

Espero?

Espero ou não?
Tinha guardado tudo, aliás, muito bem guardado, tão bem que já me tinha esquecido de algumas coisas. Guardei tudo e pus naftalina por cima, sim, ainda era do tempo em que se usava essas merdas... Mas num dia de tempestade, ouvi-te chorar, pedias ajuda, pensei: Conheço esta voz!
E como uma força da natureza que não sabemos controlar, acedi ao chamamento.
Tal como a Natureza, a tua força é fora do comum, não a consigo controlar, não sei controlar, soube uma vez e disse que nunca mais o faria, mas agora... que devia, não consigo. Depois de te enxugar as grossas lágrimas, não resisti, toquei-te, estremeci e desarrumei tudo, tudo o que estava guardado e cheio de cheiro de naftalina, ficou exposto, ao ar, como os lençóis num estendal de uma casa de campo, brancos como a neve, com o cheiro de milhares de flores da Primavera e tudo voltou.
Como da outra vez, em que as guardei, desta vez há algo que as fazem estar guardadas, a razão é a mesma, mas desta vez ao contrário. Estaremos condenados? Se sim, era melhor saber desarrumar. Se não... espero? O tempo não importa... Mas espero? Já sei, não espero! Não?... Tudo indica que não deva, mas sabes...
Vou-te ouvir e vou ficando, vou também arrumando tudo de novo, muito devagar, sem grandes pressas, sem ter que o fazer de propósito, sem achar que é melhor o fazer já, vou deixar rolar, como quem lança uma pedra pela encosta e a vê rolar, até a deixar de ver.
Quem sabe se para a próxima não desarrume tudo, e tu também, mas desta vez que seja de vez.

Cinco estranhos hábitos

Aceitando o convite de Bastet do Sol&Tude , que por sua vez tinha-o já sido envidado pela Noite do Ad tempus , desafio esse que trata ser revelado cinco estranhos hábitos a serem lançado a cinco vítimas.
Primeiramente o regulamento do desafio: "Cada bloguista participante tem de enumerar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais. E além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, nãos se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento". Ora, este regulamento terá que ser reproduzido, tal qual foi aqui transcrito, no blog da vítima.

Estes são os meus estranhos hábitos, acreditem ou não, também não quero saber...
1- Não consigo suportar a dor de cagar.
2- Tenho sempre a mania que estão duas moscas, e sempre as mesmas, no canto do meu quarto, no canto mais voltado a noroeste.
3- Sempre que entro no carro de alguém que não conheço pergunto: tem água?
4- Limpo sempre os pés no tapete da rua antes de sair de casa.
5- De manhã quando vou tomar o pequeno almoço, e está muito escuro, e muito frio, mesmo que seja tudo minha imaginação, sendo em minha casa ou noutra qualquer, estando eu descalço, ou até mesmo de meias, acompanhado ou acompanhado, isto é claro de cuecas com um buraco ao pé da etiqueta de tanto espreitar, tenho a mania de meter manteiga na torrada, mas não na torrada toda, só de um lado e metade desse lado. Não gosto de misturar sabores.

E estas são as minha vítimas:
1. Vamos tirar a carta ao Fred
2. Extranvanganza ; Insustentável Leveza do Ser
3. Nuno Markl ; HÁ VIDA EM MARKL
4. Envenenado
5. Merrassa

Já está!

O famoso 6 35 CSi

LINDO!!! A primeira vez que vi o vídeo fiquei cansado.

Informação: a 1ª é para traz e não para a frente como nos carros normais. Alguns carros de competição têm assim a caixa.

Relativo ao Sr. AA Gill no SUNDAY TIMES na rubrica Table talk

SUNDAY TIMES

August 21, 2005


Table talk
AA Gill

I've never been to Portugal, so my prejudices about the salty Iberian appendix are unsullied and uncorrupted by acquaintance. It is with a disinterested authority, therefore, that I can say Portugal is Belgium for golfers, a place so forgettable that the rest of us haven't even bothered to think up a rude nickname for it.

Portugal is Britain's oldest ally - like that keen exchange student your mother forced you to be nice to, and who turned up in paperweight glasses and national costume. It's also the only colonial power that was given independence by its own colony. Brazil told Lisbon it would just have to stand on its own two feet now, because, frankly, being seen out with it was getting embarrassing. Portugal's colonial reputation was for being overfamiliar with the folk they were ripping off. In fact, there is a theory that the Portuguese only got an empire as a desperate attempt to get laid.

The world is dotted with plain mates on double dates, countries that are gawkier, hairier, shyer, goofier and less entertaining than their friends. Their main purpose is to make the next-door neighbour look good.
Obviously, there's Canada, which is the ugly friend of America. New Zealand is the dingo date for Australia. Ulster is the foul-gobbed psycho with a neck tattoo out with lyrical, literate, craicing Eire. But how depressing must it be to be the forgettable one out on a date with Spain? It's a Ladyshave assault course.

Portugal has been doomed to be the mini-me España. It's Spain that's famous for sailors and discoverers, when, in fact, the Portuguese were better and braver at it. Spain got fascism and Franco; Portugal just got some bloke called Salazar, but nobody noticed. Spain got bullfights, flamenco, Penélope Cruz and Real Madrid; Portugal got golf courses, porto, gout and domestic servants. Name three famous Portuguese who weren't sailors. Or three of your favourite Portuguese dishes. Okay, so there's bacalao (salt cod), those little custard tarts and, erm, another one of those delicious little custard tarts.

One of the problems with the communal, back-slapping, one-for-all-and-all-for-France Europe is the rock-on relativism (by the way, Portugal is in the EU, isn't it?). We're all supposed to be uniformly good and nice and attractive. We're supposed to believe that everyone's sense of style is equal, that their pop songs are jointly joyous and that everyone's domestic cookery is equally, salivatingly moreish. So in EU-topia, the food of Greece is as wonderful as Italy's, although there's always the proviso that it has to be really, really well made. How many people do you think there are who can make Greek food taste good?
Very few. And they're all Turks.

In gallant little Portugal, the food is well meaning and pretty dreadful. And before you say anything, no, I've never had it well made, because I've never found anyone who can be bothered to make it. Salt cod, of course, can be fantastic, but one swallow doesn't make a cuisine. Then there are all those things made with chickpeas. The Portuguese are very fond of pulses, bobbing like buoys in soups of old fatty fat.

I'm sure if you're born to it, it reminds you of your grandmother's beard and your mother's mop bucket. Portuguese food is heaven if you're Portuguese. But if you come to it with a mild hunger and a choice, it's just a sort of Spanish, but without the shrieking. Dinner of the Dons always seems as if it's therapy to cope with the sensory, religious and emotional overload of being Spanish. Portuguese food, on the other hand, is more your necessary ballast and seasick ammunition for discovering Tierra del Fuego - or being the live-in couple for a rock star in Sussex.

Tugga is a new Portuguese restaurant on a stretch of the King's Road that is filled with barn-like grub bars, vaguely themed by country - Italy, Spain, Mexico, Thailand.
Their decor and menus are more style indicators than authentic gastronomic experiences. The King's Road has always been a notoriously difficult place to find anything decent to eat, at least, anything that wasn't at school with your sister. Most of the clients who trawl up and down here in the evening are up from boarding school, clogging the pavement as they do intense and romantic things on their mobile phones.
I love watching young people on phones; they come alive. Face to face, they're mumbling stroke victims, with all the elegant body language of a beanbag. But give them a handset, and they prance and pose like Margot Fonteyn laying an egg and orate like Hal at Agincourt.

Tugga is just another in this series of dark rooms, which, I suspect, do most of their business in the bar. The best thing about this one is the wallpaper of gaudy flowers that looks a bit like they've skinned a dead BA aeroplane tail and glued it to the wall. The Blonde says this particular paper is very fashionable at the moment and comes from Scandinavia. Jabberwocky food is now expanding into jabberwocky environments. You get food from Lisbon, wallpaper from Stockholm, wine from Chile, water from Fiji, music from Ibiza, waiters from Poland and a bill from the Cayman
Islands.

The menu is short and Iberian, starting off with the Portuguese version of tapas, which is very like the Spanish version of tapas, but without the thumbscrews. This includes that pata negra ham that just is Spanish. The best I can say about Tugga is that it's trying to improve the general food of the area, while providing a base for the coveys of public-school children who have been at a loss for a summer camp since Pucci's, the famous virginity brokerage, closed down.

This is laudable, but, sadly, this Atlantic-rim food is never going to be fashionable or trendy. And it's not terribly well made. The ham was sweaty and sliced too thick. The salt cod, which ought to be the signature dish, was bland and resistant to swallowing. The chickpea mush was really not edible for pleasure.

Tugga is going to have a hard time competing with its pounding, tequila-slamming, chip-and-dip, youth-ogling, short-skirted neighbours.
But then, for Portugal, that's a familiar story.

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Eis a resposta dada pelo Director local do ICEP.
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Dear Editor,

We read with interest AA Gill's decimation of the Portuguese nation in the guise of his review on the new Portuguese restaurant in the Kings Road on Sunday 21 August, and were so impressed that Mr. Gill could apparently review our country in such expert detail without ever having actually visited Portugal, we felt compelled to write in.

The fact that "Senhor" Gill claims that Portugal is 'forgettable' is beyond belief - unless, of course, he has in fact already visited the country but has experienced some kind of unfortunate memory loss. As the 2 million or so UK visitors who chose to holiday in Portugal every year would attest it is, in fact a country of contrasts which appeals to beach lovers, golf players, surf dudes, nature fans and, indeed, epicures alike.
Whatever your passion, so much of this country is just waiting to be explored by the discerning traveller and to find your vision of the ideal holiday you need only take some initiative, get off the tourist trail, broaden your mind and seek out your corner of European paradise for yourself.

We also were most bemused reading Mr. Gill's thoughts on Portugal's contribution to the modern world. Apart from our nautical pioneering, there are many Portuguese natives who have made a significant mark in areas of key interest to your readers. Indeed, José Manuel Durao Barroso, who was born and bred in Lisbon, is now President of the European Commission whilst as the well educated Mr. Gill would no doubt be aware, José Saramago won the Nobel Prize for his contributions to literature in 1998.
Furthermore, Londoners will also know that the Portuguese architects Álvaro Siza and Eduardo Souto de Moura designed this year's Serpentine Gallery Pavilion in Hyde Park whilst one of Portugal's most famous painters Paula Rego, currently has work on show in exhibitions across the UK.

With these starters out of the way, let us now move to the main course - Portuguese food. Here the claims that food in Portugal is 'well meaning and pretty dreadful' left a slightly sour taste, particularly when the very same "gourmet" freely admits that his own culinary sense of adventure has fallen short of actually taking the short plane journey over to Portugal to experience the delights of this country for himself. After all, if one is to be an expert on how traditional cuisine should best taste, surely there is no substitute for experiencing it on native soil?

This would also serve the useful purpose of enabling the Gill-ty to learn that this most famous of Portuguese dishes is of course the "bacalhau" and not the Spanish "bacalao", as referred to in the review. And with over 365 different ways of cooking the dish, I'm sure that we could find one method that would take his fancy.

All that's left is for us to wish AA Gill the best of luck in achieving his ambition of a promotion across to the travel section, although he might do well to learn from his counterparts that there really is no better substitute for researching a destination than to actually visit it - a somewhat unorthodox concept for Mr. Gill to entertain at present, it might appear.


Yours Sincerely,
José António Preto da Silva
Director
ICEP PORTUGAL
Portuguese Tourism Office
Portuguese Embassy
11, Belgrave Square
London SW1X 8PP
tel. 020-7201 6666 - fax. 020-7201 6633
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Toma para aprenderes! You English bastard!
Meus agradecimentos ao Sr. Pedro A.

...

E SE FOSSEM TODOS PARA O CARALHO!!!

Onde estás?

Onde foste? Porque não me respondes? Porque não me ouves? Porque não ouves os meus chamamentos? Não me queres ver? Não me queres ouvir? Não me queres falar? Não me queres? Queres que me vá embora? Queres que cante? Queres me ponha de joelhos? Queres que volte mais tarde? Não queres que saia daqui? Quantas horas queres que fique mais aqui? Um dia? Um mês? Um ano? Dois? Estás sozinha? Com quem estás? Posso subir? Te ouvir? Te tocar? Pelo menos, posso-te ver? Porque não abres a janela? Espera lá... mas não é esta a tua janela...

Há quem os tenha!

Esta é dedicada a todos os que “Os” tenham de pedra, havia quem "Os" tinha de betão.

Logo pela manhã.

É por estas e por outras que o futebol é uma merda!!!

LINDO!

Que sorte!

Uma formiga a passar a linha do comboio entala um pé, depois de um esforço e a ver o comboio aproximar-se desiste e diz:
- Que se foda, se descarrilar, descarrilou . . .

Fiel Jardineiro

Fui ver à duas semanas:


SECA!!! Acho que nunca tinha saído de uma sala de cinema antes de acabar o filme...

Munique

Fui ver ontem:


Típico filme para Oscares. É muito bom.

Aconselho.

O libertino

Fui ver no Sábado:


O Jonhy Depp está cada vez mais apurado. O filme é muito bom, pelo menos eu gostei. Dá a sensação de que se está a ver um peça de teatro.

Aconselho.